Je cueille le vent d'est, Il coule un reste d'orage Qui s'enfuit sur ma joue. Et glisse en ma vie l'automne, Roule ses hanches la mélancolie. Doucement mes jours se maquillent Feignant d'ignorer l'insolent silence Qui érode comme la craie, En ses plus profonds mirages La cathédrale de mes...
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